Contacto: febrero 2008

León Gieco - Andrés Ciro: no tan distintos

Son de diferentes generaciones pero tienen muchos puntos en común. En un encuentro exclusivo con "Clarín" hablan de todo: la popularidad, el mensaje de las letras, el acoso de las mujeres y el sentido de la famosa tríada de sexo, drogas & rock and roll. Hoy copan la última fecha del festival Cosquín Rock.

Cuenta la historia que Andrés Ciro alguna vez quiso ser otra cosa y no piojo. Porque cuando Andrés Ciro era joven y todavía no cantaba en Los Piojos quería ser como León. Como León Gieco, claro. Entonces fue, paseó por la gran ciudad, se compró una armónica en Casa Diana y empezó a practicar. Pero no. No hubo caso. Había notas que no le salían. Hasta que un día, un buen día, se encontró con Gieco caminando por la calle Corrientes. Andrés se acercó, despeinó los rulos y habló. "León, yo también toco la armónica...".

¿Así arrancaron?

Andrés: Yo tenía mucho miedo, pero le pregunté cómo podía hacer para tocar esas notas que no sacaba. Entonces, él se paró, me miró y me dijo: Si tenés la armónica en do, tenés que tocar esto en fa. Dicho y hecho. Llegué a mi casa y probé. Era tal cual.

León: Lo más loco de todo esto es que muchos años después, más de quince años después, tocamos juntos en un teatro y le terminé diciendo lo mismo. Y Andrés me gritó: ¡Me estás dando el mismo consejo que me diste a los doce años!. Es muy importante cerrar círculos.

Es que Gieco y Ciro no son amigos. Se nota cuando llegan a la nota y se saludan. No tienen la confianza de quienes son íntimos. Pero tienen onda. "Somos conocidos en el camino de la música", dice Ciro, a punto de presentarse en el escenario principal -día de cierre- del Cosquín Rock-. "Yo voy a estar antes que él, le hago de telonero", se ríe Gieco.

¿Y cómo son los festivales de ahora comparado con los de otras generaciones?

León: Son distintos. Los festivales como el Cosquín son más grandes. Hay más producción, mucha más profesión en juego. Antes era todo a los ponchazos. En el BArock del '72, por ejemplo, yo canté Hombres de hierro por primera vez y al rato Charly García estrenó Canción para mi muerte. Esas son cosas que no me las voy a olvidar nunca. Son momentos irrepetibles.

En relación a las letras con mensaje, ¿cambió algo?

Andrés: A mí me da miedo meterme con ciertas cosas muy coyunturales porque no quiero equivocarme. O no saber para quién estoy jugando. Aunque la discusión eterna de mis temas siempre será poderosos contra no poderosos.

León: Yo siempre tuve problemas con los mensajes que mando. Cuando hice Santa Tejerina me peleé con todo el mundo, hasta con la señora que trabajaba en mi casa. Por decir que los de Callejeros no eran asesinos también me gané la bronca de muchos. Pero no me importó. Si decir lo que siento me trae complicaciones, bueno, que me las traiga.

A esta altura de esa profesionalización que decía León, ¿qué pasó con la vieja asociación entre sexo, drogas y rock n' roll?

Andrés: Es mentira que vivimos en libertad. El problema de la droga es que existe una falsa creencia que tiene que ver con cierta sensación de liberación. Eso es mentira. Para algunos pibes el paco, por ejemplo, es algo de todos los días y el centro de su vida.

León: Mirá, esto de las drogas empezó siendo un camino espiritual, digamos, hasta que se murió el primero. Se murió Hendrix, después Janis Joplin y todos los demás. Entonces acá nos miramos y dijimos: Guarda, querido, que si te pasás con esto, te mata.

Andrés: Y además tiene que ver con un discurso de dominación. Mientras el pibe está drogado y pensando en la falopa, no va a molestar. Además, es la mejor manera de poder cagarlo a palos.

León: vos vendiste empanadas y Andrés fuiste empleado de SEGBA, fumigador, ¿cómo les pegó el tema de la fama?

Andrés: El problema de la fama es que te confunde. El ego no te tiene que comer tampoco. Uno tiene que saber que esto es un trabajo. Tenés que cumplir con los shows y entender que la gente trabajó toda una semana para pagarse la entrada. El estrellato pelotudo es otra cosa.

León: Si te consume el ego, cagaste. Si eso pasa, sos un confundido sin alma que va a cometer millones de errores.

Andrés: ¿No es difícil no equivocarse a veces? Pensá que nuestras vidas son como irreales. La gente te trata distinto. Todos deberíamos tratarnos como si fuéramos famosos.

¿Y las mujeres cómo los tratan?

Andrés: Las mujeres no nos dan bola. Te miran si estás con otra mina al lado. Cuando estoy solo, digo, ¿dónde están las mujeres, la puta que lo parió? Y nada. No se te acerca nadie. (nota de CM, cada vez sos mas capo Ciro!!!!)

León: Pero Andrés, vos podés ir a acostarte con una piba después de un show perfectamente, ¿cuál es el problema?

Andrés: Yo te voy a pasar el teléfono de mi novia para que le expliques...

León: Eso no es ser infiel. Porque la palabra infiel significa que vos querés joder a una persona. Lo otro es una experiencia tuya, personal. Yo puedo hacer eso cuando yo quiera. No tengo una mujer que me lo prohíbe.

Pero estás en pareja hace mucho tiempo...

León: Yo estoy en pareja hace 35 años. Y soy tan valiente que acepto que los dos pensemos lo mismo. Cuando salgo de gira, mi mujer me dice una sola cosa: Leoncito, tené cuidado con las que te hierven los conejos.

(risas, muchas, mucho tiempo)

Andrés: Yo no les digo hervidoras. Digo que son como la mina de Misery.

León: Por eso, Andresito, yo nunca atiendo el celular ni contesto los mails que me mandan. Además, hay de todo. También me puede escribir una piba que fue violada en Misiones. Entonces ahí voy a querer tomarme un avión y reventar a quien sea.

¿Sufren tanta exposición?

León: Un poco. A veces salgo a correr con barbijo.

Andrés: Sí, yo lo hice eso una vez, está bueno lo del barbijo y los lentes. La gente pensaba que estaba enfermo y no se me acercaba nadie.

Es que el público los ama...

León: Sí, es amor. Una vez fui a un recital de Los Piojos y te puedo asegurar que eso es amor. La gente canta todas las canciones de ellos. Pero todas. Yo no logro que me pase eso...

Andrés: Pero el amor que tiene la gente por vos, León, no es menor...

León: Lo sé, lo sé. Si vos querías ser como yo cuando eras chico, ahora yo quiero ser un piojo.

Convivencia sagrada

León Gieco quería ser como Bob Dylan. Escuchaba su música en la propaladora de su pueblo, Cañada Rosquín, y soñaba con subir a un escenario con guitarra y armónica a contar sus cosas. Andrés Ciro quería ser como Mick Jagger: en El Palomar se paraba frente al espejo y se contoneaba siguiendo los pasos de clips como Emotional Rescue. Después quería tocar la armónica como Gieco; Gieco quería tener una banda de rock. Esos cruces, esa búsqueda del espejo, representan, multiplicados, ni más ni menos que la historia de la música popular. La generación espontánea no existe, el trasvasamiento es saludablemente inevitable. Este encuentro, más allá de las sabrosas declaraciones de León acerca de su idea de la (in) fidelidad, muestra la paz social que ostenta hoy el rock argentino. Como decía aquel sello de los discos: convivencia sagrada